Querer nem sempre é poder!

Eu bem queria ser esse homem, alvo do teu querer. Queria ser aquele que te enche o pensamento e o peito. Queria ser objeto do teu desejo. Apenas queria ser e não sou. Independe de mim. Independe de ti.
Ainda assim, observo-te de longe. Me arremesso ao teu socorro, movendo céus e terra, levando comigo esse desarvorado sentimento.
De tanto que te conheço, quase ouvi os risos toscos, como voce mesmo chama, ecoando em minha mente. Eles nada têm de tosco. São risos de menina, trasnparente e despretenciosa, assim como voce. Que chega com esse olhar tão seu, ao mesmo tempo envolvente e cativante.
Queria estar em Natal, pra poder te acolher num abraço;andar na areia de Ponta Negra, vendo as luzes refletidas na água. Sentar na areia fria e sentir a brisa da noite. Apenas te ouvir falar. Ver-te rir. E sentir seus pensamentos fluirem, quando fecha os olhos, esboçando um sorriso no canto da boca.
Adimiro voce cada dia mais.
Quero voce presente, mesmo como irmã, mesmo ausente, se só isso tens a oferecer.
Tava lembrando de quando vi "you´ve got mail" no cinema. Voce nem imagina mas, até hoje, me sinto daquela mesma forma quando recebo notícias suas. A cada vez que recebo um e-mail dizendo que voce postou algo, me agito e sigo essa corrente que me liga a voce.
Uma corrente diferente dos elos de cadeia, mas ainda assim, uma prisão; porque não me deixa querer nem fazer algo diferente de "resprirar voce*"!


*assim como sua mãe respira arte. É eu li o seu texto!

Transmissão de pensamentos

Domingo.

Nada pra fazer.

Acorda cedo e fica aproveitando o frio da manhã, enrolada na cama, observando as imagens que apareciam no teto, depois da refração nos cristais da cortina. As imagens levam consigo seu pensamento, na velocidade de um volteio, de um rodopio furtacor.

Tinha passado os últimos meses se magoando com o comportamento do "amado". Descaradamente mentia pra si mesma e tentava se enganar com ilusões sobre o seu comportamento. Consientemente procurava desculpas para tudo o que encontrava de abominável nele. Conseguiria desculpas para o indesculpável se quisesse.

Cansou.

De repente, com num click, daqueles dos filmes com imagens em flashback, viu a realidade escancarada, nua e crua em sua frente.

Sentia o amargo gosto da mágoa.

Poor Little Rich Man!! A frase que usava no msn há uma semana traduzia bem o que sentia. Pena de um pobre homenzinho rico, que acreditava no encantador poder do dinheiro. O dinheiro que fazia com que tentasse comprar as pessoas ao invés de conquistá-las. O dinheiro que o fazia sentir-se poderoso e inteligente quando, na verdade não abandonava um comportamento infantil, medíocre e fútil.

Não era isso que queria pra si. Não precisava de um relacionamento de migalhas. Um homem para estar ao seu lado tinha que apresentar-se inteiro e íntegro. Resolveu parar de pensar e separou uns tantos filmes ja vistos e revistos para, mais uma vez, aproveitar o ócio do fim de semana. O dia passou voando, entre "noiva em fuga" e "amor à segunda vista"; "Amor além da vida" e "O diário de Briget Jones". Riu-se. Desvencilhou-se dos pensamentos. Fez planos para a semana.

Segunda-feira. Em meio à tantas coisas, resolveu, ao fim do dia dedicar-se a sua resolução de domingo: apagar por completo os vestígios do "pobre homemzinho rico" da sua mente. Releu algumas mensagens no celular e achou incrivelmente fácil apaga-las. Descartou fotos e e-mails com naturalidade. Apagou os rastros físicos, sabendo que isso era o caminho mais rápido para apagar as profundas marcas da erosão causada nos seus sentimentos. Respirou aliviada. Cansada, foi pra casa. Depois de um banho relaxantemente morno, com espumas de lírio, uma esfoliação leve e um banho de óleos essencias, degustou o jantar e resolveu ver um filme há tanto tempo esquecido na prateleira: "Eu vos declaro marido e Larry". Riu toscamente. esqueceu o dia e as dores. Acendeu uma vela e ficou observando o leve bruxulear da chama que dançava no escuro do quarto. Sem mais querer, sem mais poder, perdeu-se no turbilhão de pensamentos que vagavam sem se reter a nenhumn deles. Deixou-os passar na mais meticulosa técnica de meditação baseada na respiração e no vazio. Adormeceu com um leve sorriso de alívio.

Terça-feira, fim da tarde. Conversa no carro enquanto voltava de uma reunião com cliente. Por conta de acontecimentos alheios aos seus prórprios e com pessoas totalmente diferentes envolvidas, deu-se conta de que sentia-se completamente atordoada. Numa conversa informal ouvira cada palavra dita com um gole em seco na garganta. Sempre acreditara que, como dizia sua avó materna, carola de carteirinha: "os anjos falam pela boca dos homens".
Ouvia atônita aos comentários de um seu amigo-irmão como se cada palavra fosse dirigida a si mesma e teve a resposta que tanto pedira na súplica dominical. Poor little rich man! Um outro "pobre homemzinho rico", uma outra história, uma outra mágoa, uma outra vida e a plena certeza de que tinha escolhido o caminho certo, reto, sempre em frente; deixando atrás de si, quem não tinha, em absoluto, nada a lhe oferecer.

Um sopro

Sentia-se tocada pela presença dele. Gostava do seu jeito de ser, do seu olhar, da segurança estampada no abraço, tal qual ferro em brasa. Gostava das ligações recebidas, mesmo de madrugada e com voz embotada pelo atordoante poder do absinto. Sentia-se ao mesmo tempo especial e desconfortável com tanto carinho.

Ambos sabiam dos limites e diferenças nos sentimentos que tinham. Cada um entendia, mesmo não aceitando a posição contrária. Ainda assim, sabia que sua presença, intangivelmente próxima, o feria no que tinha de mais puro: "o dom de ser capaz, de ser feliz".

Sabia que, a cada palavra, a cada sorriso, a cada gesto de carinho alimentava o sentimento dele. Aproximava-se por carinho, distanciava-se por amor, porque no fundo, o que nutria por ele era amor. Infelizmente um amor sem paixão. Um amor diferente do que ele esperava dela, um amor fraternal. Uma vontade de estar presente, dividir o sorriso e a alma, dividir os sentimentos e os sentidos.

Era tudo o que oferecia, mesmo sabendo que, com isso, um vendaval de vontades, morreria numa leve brisa de verão.

"... A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar..."