As coisas que gosto

Gostosa.

Aquilo que tem gosto, que da vontade, que libera os instintos.
Se me perguntarem o que acho gostoso vou dizer que gostosa é uma cerveja gelada, uma boa feijoada e a forma que ela dança, num gingado faceiro que joga as ancas, no ritmo da música.

Vou dizer que gostoso é ve-la chegar. Gostoso é sentir seu cheiro invadir a mesa. (Pense num cheiro gostoso!) Gostoso é o riso que invade a alma e o requebrado que invade os instintos. A baixinha enfeitiça dançando. Definitivamente gostosa.
Mais gostoso que vê-la dançando é dançar com ela. (Menino, aquele perfume é realmente gostoso, não consigo parar de pensar nele.) Abraçá-la e sentir o corpo colado, levemente suado. A respiração ofegante e a voz que sempre repete a música. Ela vibra. Meu corpo vibra só de imaginar.

Tem alguma outra comparação?

É.

É gostosa e ponto!

Os cheiros recordam...

Diferente de voce, minha doce Psiquê, os cheiros também me lembram, coisas que aqui vou dizer. Eu só não sei como começar, pra não me dizerem que sou direto.

Mulher tem mania de colocar cheiro e gosto em tudo. Vê as coisas com um ar de sonho, que eu nem dormindo suponho poder passar pela minha mente. Gosto sim é dos contornos. De ve-la passar na rua, numa manhã de domingo. De ver seu riso solto quando conto uma piada. Até do seu choro eu lembro, mas não com cheiro, com lágrima.

Mulher tem mania de lembrar de coisas que so elas viram, e ainda por cima, querem que a gente veja da mesma forma, vê se pode?

Bom, isso me fez lembrar, de uma garota travessa, que conheci criança ainda. Não vou me negar a dizer, que a danada era linda. Um corpinho torneado, cabelos cobrindo os ombros, e o olhar meu amigo, aquilo sim, um assombro. Um olhar tão penetrante, com um furor sem igual, que de todos os amigos, não tinha um, um sequer que não a visse, não sonhasse com ela, não a desejasse.

Ela ia para a aula, com uma calça que de tão colada parecia moldada no corpo. Uma blusa de uniforme com um sutiã branco, meia-taça de deixar qualquer um babando. Tinha uma mania de se recostar na mesa do professor pra fazer uma pergunta que parava toda a sala. Toda a atenção era dela.

Pior pra mim, que ela via como um irmão mais velho e eu só sonhava com uma relação incestuosa. Ela vinha me contar, essas coisas de mulher, "briguei com marquinhos", "ai meu deus, derramei café..." Eu a tudo ouvia, mas na verdade eu prestava atenção mesmo era na boca, no contorno, no cheirinho doce da pasta de dentes, no biquinho que ela fazia quando falava. Falar não, aquela voz melosa me fazia querer beijar e morder aquela boca carnuda que ela ainda se atrevia a acentuar com os batons e brilhos mais provocantes.

Tinha um com cheiro de chocolate que ate hoje eu lembro. Tanto lembro que dei um a ela da ultima vez que nos encontramos. Eu discaradamente dei o brilho e ainda pedi: "Passa pra mim? So pra eu lembrar dos velhos tempos?". Ela, mais descaradamente, e com uma cara atrevidamente inocente, sacou o espelho da bolsa (nunca vi tanta coisa como em bolsa de mulher), fez o bico mais gostoso que eu vi nos últimos tempos e passou aquele brilho. Deu vontade de beijar, morder e saciar todo meu desejo contido. Pena que de cara, ela riu e gritou: "se é mesmo pra lembrar: Super-Gêmeos ativar!!!"

Deu um grito, me irritou, e com um olhar de anjo, olhou pra mim, me abraçou e sussurou: "amei, amor". Esse amei amor, me abalou. Pois a única vontade que deu foi ama-la ali mesmo, no meio da praça, no chão, na chuva. Tai, ate hoje chuva me lembra voce!

Convite feito, Convite aceito...

Baixinha, voce so fez isso porque sabe que nunca ia deixar de aceitar um convite desse. Poder dividir seus pensamentos? Isso pode ser perigoso, mas temo dizer, é idéia excitante!
Força e vitalidade. Ou simplesmente como a gente gritava antes: Super Gemeos, ativar!!!!

Sensações

Os cheiros de fim de tarde invadem a sala. O doce jasmim-dos-poetas recobre, com suas flores brancas e vermelhas o umbral da porta. Espraia-se por sobre pérgulas de concreto, derramando-se em cachos. O doce cheiro já se confunde com por-do-sol, pois, é nessa hora, que as flores resolvem derramar seu perfume no vento. Nessa hora também, o céu torna-se de um laranja-dourado que teria gosto de chá de canela, se pudesse ser sorvido em goles. Ah, o chá de canela que se confunde com a cor da pele dele. Aquela cor morena, de chá apurado, feito num tacho de açúcar queimado, em fogareiro de brasa. Sabe aquele cheiro que desorienta? Aquele mesmo que invade e faz flutuar? Pois esse é o cheiro que ele exala.

Não é o cheiro de banho tomado, nem de sabonete, xampu ou perfume. É o cheiro natural da pele, que flui por cada poro aberto ao sol do dia, dilatado pelo calor que irradia para ele e por ele... É o cheiro de dia de festa, cheiro de riso de criança, cheiro de cachoeira e flor da manhã aberta...

Lembrar do cheiro dele, me faz voltar no tempo. Fechando os olhos, consigo, ainda, sentir o hálito fresco na minha nuca. Escuto sua voz sussurrando palavras entrecortadas no meu ouvido. Sinto o roçar de sua barba em meu ombro. E mais que tudo, sinto sua mão em meus cabelos. Aquela mão forte, máscula e ao mesmo tempo de um toque tão sensível quanto um algodão doce, que se desmancha ao mais leve toque nos lábios...

Ah, os lábios. Carnudos, sedentos e ousados. O beijo tem uma amplitude que vai do mais leve toque ao êxtase da mordida. Um beijo envolvente daqueles que faz perder o fôlego, e deixa as pernas trôpegas. Um lábio completamente diferente do que profere a palavra-arma. Não pode ser o mesmo lábio o que beija e o que engana. Não pode ser o mesmo amor o que se jura e que se despreza.

Não pode ser. Mas mesmo assim, é.

Na primeira manhã depois de te perder...

Trabalhou. Entregou-se ao trabalho naquela manhã sombria como se aquilo fosse a única coisa que importava em toda a existência. Cada lauda daquele relatório valia mais que as palavras escritas, valia seu suor, sua atenção, suas lágrimas e sua completa absorção. Tinha vontade de gritar. Cada uivo daquela loba ferida era substituído por um toc, toc, toc, incasável e interminável no teclado do notebook.

Ficaria só toda a manhã. Resolveu que deveria compartilhar consigo mesma de certos prazeres só dela.

Levantou. Arrumou a saia justa e sorriu lembrando de um sorriso que nunca vira de verdade. Um sorriso distante visto numa foto enviada dias antes. Foi o primeiro sorriso verdadeiro do dia. Dirigiu-se ao arquivo e, do meio das pastas, no meio do nada, tirou um incenso de jasmim... Queria trazer novos cheiros e novas sensações àquela manhã insosa.

Sorriu mais uma vez, lembrando de uma conversa que fora cortada pela metade dias antes.

Acendeu o incenso. Na seqüência randômica de musicas que tocavam em seu computador magicamente brada “Luar na Lubre”. Não se contêm e dança. Ri. Bate palmas e gira, numa dança circular milenar esquecida pela correria dos ponteiros.

Sobe o cheiro de jasmim... A fumaça, que paira acima de sua mão, repete cada rodopio, como se aquele fosse o seu parceiro etéreo que se apresentava e dizia, não se preocupe, eu nunca te machucaria assim...
A fumaça a contorna num espiral doce e agradavelmente suave. Toca seus cabelos recém lavados e imprime neles um leve toque de paixão. Deixa-se envolver pela música. Encanta-se com cada acorde, com cada som e é como se a cada instante a dor perdesse cada vez mais o sentido. Sente-se livre. A dança sempre a deixa assim. É um portal que se abre e a permite ver novos mundos e reviver tudo o que considera importante.

Respira fundo. A música acabou. Sente que o calor gerado a deixa com um cheiro misturado de “laguna”, jasmim e pele.

Já pode, afinal, enfrentar o resto do dia sem medo... sabe que como o espiral do incenso, como o acorde da música, seu próprio sofrimento vai ter momentos de cantata, momentos de allegro, mas vai, no seu devido tempo, empalidecer e silenciar.

Esse é o brilho de seu olhar. Não aquele brilho de alegria, tão caracteristicamente seu, mas já um brilho de vitória. O tempo está ao seu lado... Cada segundo que passa não é mais visto como um tempo de dor, mas um período de libertação... Espera, incansável que o relógio volte a trabalhar e se encerrem de vez esses dez minutos!

O dia seguinte

Acordou com a certeza que o dia estaria nublado, mesmo que um sol radiante insistisse em brilhar. A noite fora péssima. A ultima frase ainda retinia nos ouvidos. Os ouvidos insistiam em lembrá-la cada palavra, cada tom repetidamente. É como se o relógio tivesse parado nos últimos cinco minutos da noite anterior e sempre voltasse a percorrer, lentamente, os mesmos segundos. Penosos segundos. Como um ano inteiro podia resumir-se e esvair-se em míseros cinco minutos?

Levantou. Lavou o rosto, na intensão de estar lavando a alma. Despiu-se para o banho. Abriu o chuveiro e permitiu-se chorar. Deixou que as lágrimas se confundissem com a água da ducha. Pensou na chuva na tentativa de reconfortar-se. Alguém já sentiu como a chuva envolve, protege e acaricia a pele?

Ouviu o telefone tocar. Aquele toque especial, que já fizera o coração se encher de alegria, agora se tornara o algoz. Por trás daquela voz fria, escondia-se uma voz que gostaria de gritar juras de amor e fazer o mundo virar primavera. Mas o que pronunciou foi apenas um “alô” invernal. Com o controle de quem sabe o que esperar ouve com atenção cada palavra. Tenta aceitar uma explicação que mais parece um desenho de Escher, de tão impossível. Tenta sorri e ai, se dá conta, de que tudo realmente acabou. Não se irrita, vê que já não chora, não grita.

Para espanto seu, as reações que deviam ser suas estão do outro lado do celular. É ele quem insiste em ser dramático, embora ambos saibam que, enquanto ela esta mortalmente ferida e finge ser forte, ele esta programando um belo fim de semana na praia, enquanto finge sentir sua falta.Conhecem-se o bastante para saber que fingem.

Calmamente desliga o telefone. Termina a ducha. Veste-se. Toma o café e reza para ter uma agenda lotada. Veste seu melhor sorriso e sai.

Linda. Bem-humorada. Atraente. Sabe que passará o dia de óculos escuros. Alguns acham que aquele toque extravagante acentua seu ar de mistério. Só ela sabe que é ali, por trás daquelas lentes, que enquanto o riso ri, o choro chora...

O castelo e o Mar

Cansei de dogmas estabelecidos, de que me digam o que fazer, o que pensar, o que vestir, querer, amar, ouvir, sentir, ser.

Cada um espera de mim tudo e nada. Tenho várias faces, tenho vários EUs.
Já fui para minha mãe, a filha exemplar; para meus professores a aluna nota 10; pra meus amigos a conselheira; meus adversários a forte; minhas rivais a fatal.

Poucos são os que conhecem os meus defeitos, poucos sabem quando um não quer dizer um sim, e quando um não quer dizer realmente um não.

Não é que eu minta para os outros, não me entendam mal. Apenas apresentei para cada pessoa a face que ela esperava ver, como um cristal que consegue fazer a separação da luz branca em um canal multicolorido. Todas as faixas são partes da mesma luz, emitidas segundo sua freqüência, vibração e em condições específicas absorvidas cada observador.

Hoje sou como a luz. Sou várias. Sou uma. Sou singularmente plural.

Sinto-me à margem. Vivi durante muitos anos à beira de um precipício que me separava de mim mesma. Andava pelas bordas, avaliando cada milímetro daquela imensa escuridão. Gritei, muitas vezes e o eco trouxe-me de volta pra mim, fazendo com que eu recuasse e me protegesse do perigo. Escutava uma voz verdadeira, enfática e repetitiva, iva, iva...
De repente, num súbito impulso infantil e inconseqüente, corri, gritei e me joguei além da borda, além dos limites.

Na queda, descobri ser um ser sem cordames, numa viagem sem amarras, sem proteção, sem redes de segurança. Uma viagem sem rumo, rumo a escuridão absoluta, ao desconhecido. A princípio o terror me invadiu, me tomou por completo, sinto-me isolada, sem chão, espero o baque final.

Antagonicamente, com a certeza da queda, fui preenchida por uma paz e todo o medo se dissipou no momento em que vi, que mergulhara no mais profundo Eu.
Hoje sou livre de todos. Sou livre de você.Sou livre de mim. Flutuo e descubro que mergulhei na vida de cabeça, me arrisquei e venci!

Venci quando resolvi deixar de ser patética e deixei de esperar dos outros o que eu quero que eles façam. Hoje não espero o máximo de ninguém, nem mesmo de mim.
Amo e quero e espero por alguém que me enxergue como realmente sou. Cansei de ceder. Nega de negociar. Amor não se barganha, apenas existe e se da em plenitude. Amor não se constrói, nasce pronto. Nunca ouvi ninguém dizer que iria se apaixonar por alguém por suas qualidades, não...

Ei, acorda! Você não escolhe se apaixonar! A paixão, o amor, apenas grita pra você: “cheguei! E se prepare, eu vim pra ficar!!”

Bom, não é necessário dizer que esse jogo nunca, eu disse NUNCA, é equilibrado. Um sempre gosta mais, cede mais e sofre mais. Um sempre fantasia, sonha, constrói castelos de areia. O outro, como a força do mar, e sem a mínima noção do que acontece insiste em varrer da costa aquela frágil construção.

Destrói sem se dar conta do que fez. O outro reclama e volta a reconstruir, juntar os cacos da muralha, da fortaleza, ate o que o processo se repita... uma vez, duas, três... a cada reconstrução, recua um pouco do alcance das ondas. Derruba. Recua um pouco mais. Ate que enfim! Sucessoooooo! O castelo não pode mais ser destruído!

Mas a que custo isso se deu? Não se pode destruir, não se pode reconstruir. No entanto mar e castelo continuam ali, coexistindo sem jamais voltar a se tocar. Continuam lá, imponentes, vistosos, bravios. Vangloriam-se dos seus prodígios, de sua proeza, de sua persistência. Olhando bem, certa maneira, são realmente forte, realmente imbatíveis, apenas são...

No fundo estão perfeitamente sós. Não conseguiram ver que a segurança os isolou, afastou, matou. Amar é correr riscos calculados. É ter o mar tentando destruir o seu castelo e você numa constante vigilância. Amar é um trabalho diário de manutenção e solidificação do sentimento...

Amar é, acima de tudo, saber ser num dia mar, no outro castelo...

Eros e Psique

Conta a lenda que dormia
Uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,
Vencer o mal e o bem,
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.

A Princesa Adormecida,
Se espera, dormindo espera,
Sonha em morte a sua vida,
orna-lhe a fronte esquecida,
erde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,
Sem saber que intuito tem,
Rompe o caminho fadado,
Ele dela é ignorado,
Ela para ele é ninguém.

Mas cada um cumpre o Destino
Ela dormindo encantada,
Ele buscando-a sem tino
Pelo processo divino
Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora,
E falso, ele vem seguro,
E vencendo estrada e muro,
Chega onde em sono ela mora,

E, inda tonto do que houvera,
À cabeça, em maresia,
Ergue a mão, e encontra hera,
E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia.


Fernando Pessoa