Sensações

Os cheiros de fim de tarde invadem a sala. O doce jasmim-dos-poetas recobre, com suas flores brancas e vermelhas o umbral da porta. Espraia-se por sobre pérgulas de concreto, derramando-se em cachos. O doce cheiro já se confunde com por-do-sol, pois, é nessa hora, que as flores resolvem derramar seu perfume no vento. Nessa hora também, o céu torna-se de um laranja-dourado que teria gosto de chá de canela, se pudesse ser sorvido em goles. Ah, o chá de canela que se confunde com a cor da pele dele. Aquela cor morena, de chá apurado, feito num tacho de açúcar queimado, em fogareiro de brasa. Sabe aquele cheiro que desorienta? Aquele mesmo que invade e faz flutuar? Pois esse é o cheiro que ele exala.

Não é o cheiro de banho tomado, nem de sabonete, xampu ou perfume. É o cheiro natural da pele, que flui por cada poro aberto ao sol do dia, dilatado pelo calor que irradia para ele e por ele... É o cheiro de dia de festa, cheiro de riso de criança, cheiro de cachoeira e flor da manhã aberta...

Lembrar do cheiro dele, me faz voltar no tempo. Fechando os olhos, consigo, ainda, sentir o hálito fresco na minha nuca. Escuto sua voz sussurrando palavras entrecortadas no meu ouvido. Sinto o roçar de sua barba em meu ombro. E mais que tudo, sinto sua mão em meus cabelos. Aquela mão forte, máscula e ao mesmo tempo de um toque tão sensível quanto um algodão doce, que se desmancha ao mais leve toque nos lábios...

Ah, os lábios. Carnudos, sedentos e ousados. O beijo tem uma amplitude que vai do mais leve toque ao êxtase da mordida. Um beijo envolvente daqueles que faz perder o fôlego, e deixa as pernas trôpegas. Um lábio completamente diferente do que profere a palavra-arma. Não pode ser o mesmo lábio o que beija e o que engana. Não pode ser o mesmo amor o que se jura e que se despreza.

Não pode ser. Mas mesmo assim, é.