Tornara-se um misto de temperos numa salada de sentimentos. Sentia-se o agri-doce do molho chinês: cheiro suave e adocicado, sabor um pouco ácido, com retrogosto deliciosamente sutil, que sempre deixava aquele gostinho de quero mais.
A angústia que há dias lhe rondava, num simples toque se desfez. Frases simples, ao ouvido, quebraram o gelo do tormento e fizeram correr gotas quentes rosto abaixo. Não gotas tristes, mas daquelas que lavam a alma e depuram o sabor. Se fosse comparada com a culinária, diria que era um flambado de ternura. Aquecera o coração no fogo de uma agonia e quando o álcool se evaporou, sobrou a base amena, que sabia, seria encorpada dia a dia para obter uma consistência exata.
Tinha esse terrível hábito de botar gosto em tudo, cheiro em tudo, som em tudo, textura em tudo, pois tudo era parte dela mesma e ela era assim. Tudo aquilo que a encanta ou a desalenta não se faz por si só: é sempre desencadeado num conjunto linear. Como diz uma música de Fernando Anitelli, do Teatro Mágico, “todo sopro que apaga uma chama reacende o que for pra ficar”. E assim era, e assim será.
Assim como uma criança pequena que tem medo de não ganhar o tão esperado presente de natal e que fica na ansiedade constante, contando dias e horas, para verificar em baixo da árvore, sentiu-se. A incerteza adoça qualquer conquista, pensou sozinha, entre um traço e outro num projeto.
E foi justo essa incerteza que a desconcertou. A incerteza de perder por não saber se expressar. Ora, para ela, que o que mais fazia era falar, não ter o que dizer era um tormento tão grande, mas tão grande que só poderia ser comparado a um bolo solado. Um bolo que por falta de fermento, excesso de farinha, ou a abertura do forno muito antes do tempo adequado, simplesmente não subiu, não ficou fofo, ou seja, não conseguiu fazer a única coisa que um bolo tem que fazer: ser gostoso.
Para um bolo solado não adiantava uma cobertura em pasta americana decorada com marzipã ou um recheio de chocolate, doce de leite e nozes. Não tinha como disfarçar, não tinha como corrigir. Só existia uma forma de arrumar a bagunça feita. Era refazer, delicadamente a receita, seguindo as determinações de pesos e volumes. Mas de antemão sabia que como tudo o mais que resolvia mexer, não existiam receitas exatas. Não colocava uma xícara de farinha, mas ia sentindo a textura da massa e determinando calmamente se deveria acrescentar realmente mais farinha, mais leite ou uma bebida quente, para aguçar o sabor. Como todo apaixonado por cozinha sabia que aquela alquimia era o segredo do sucesso. Saber observar, saber tocar, saber cheirar e antever todos os problemas. Corrigir a tempo o gosto do sal e o açúcar. Deixar o forno pré-aquecer na medida exata. Talvez esse fosse o segredo afinal. O calor. O seu próprio calor. Deveria aprender a controlá-lo.
O calor e a intensidade dos seus sentimentos deveriam, a partir daquela data, ser dosados conforme o que desejava preparar. Mas a vida e a culinária são assim, vai se aprendendo de teste em teste, receita após receita. O segredo é não ter medo de misturar os temperos e os sentimentos. Comida gostosa é aquela que foi preparada com paixão. Comida gostosa é aquela preparada para o outro e de preferência com o outro. Todas as relações da vida eram assim afinal: uma relação estreita entre os ingredientes e a destreza de quem prepara, para agradar ao paladar de quem deve degustar.
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